Reseña ''Tara'' de Elena Medel

Título: Tara

Autora: Elena Medel

Precio: 8€

Editorial: DVD Ediciones

Páginas: 77

ISBN: 978-84-96238-50-3

Sinopsis: ¿Cómo superar la muerte de alguien cercano? Lejos del canto a lo perdido, Tara aborda el dolor desde la mirada de quienes permanecen, desbrozando recuerdos y sensaciones con actitud casi quirúrgica. Cargado de símbolos, poliédrico en cuanto a lenguaje e interpretaciones, este poemario transita entre lo profano y lo sagrado; unas veces es místico, visionario y otras pleno de cotidianidad. Todo eso significa Tara: imperfección, ruptura, vida.

Dijiste dos días antes: cuando mejore, iré a la peluquería a
      arreglar este desastre.
El cristal mostraba lo contrario: en tu pelo antes gris,
      revuelto, brillarán los bucles durante cuarenta días y
      cuarenta noches.
Nunca vulnerable, nunca muerta: tan hermosa como la
      última vez que nos vimos.

(Dios, entonces, posó sus manos sobre mis hombros
y me sentí sola)

Opinión personal: A partir de la muerte de su abuela, Elena Medel nos monta en un coche a través de palabras y metáforas para visitar esas siete vidas que nos narra en este libro, donde la muerte es una constante presencia en cada una de ellas. Podemos decirr que necesitamos siete vidas para superar la muerte de un ser querido y, que al igual que Elena Medel nos muestra en este libro, durante todo ese tiempo nos estaremos acordando de él (o ella). Nacemos para llorar la muerte de otros.

Ahora que has muerto, más allá de la puerta cerrada de

    mi cuarto, mientras las hermanas viejas corren a

    refugiarse bajo los soportales,

alguien que no soy yo, pero se me parece, escribe en una

    cabina telefónica con rotulador negro permanente:

Dios, ven aquí,

atrévete a volver a hacerlo,

ahora

soy más grande que tú.

Pero, ¿qué es exactamente Tara? Como bien pone en el libro: La RAE define tara como el peso sin calibrar, como un defecto, e incluso como una víbora venenosa. Tara es, además, la tierra en la que Scarlett O'Hara amó y padeció, y el mayor paraíso natural de Serbia, y el título de un poema de Emma Couceiro, y una divinidad budista y -sobre todo- la antigua diosa de la fecundidad en Gran Canaria... pero este poemario significa mucho más que eso. Sirve para abrirte los ojos (y derramarte más de una lágrima). Tara es, como dije antes, un viaje. Un viaje sobre la pérdida, la infancia, las costumbres, los orígenes. Es un viaje hacia lo sensible de cada uno.

Con apenas un año de vida, mi hija se asoma al balcón: sus
    pulmones son una pecera.
Dentro del plástico le flota una piraña; bajo la lengua, una
    brújula apunta al suelo:
el mecanismo de la vida de mi hija me vino por correo aéreo,
    desmontado.
Desde un segundo piso, mi hija disfruta con las cosas
    brillantes, los estribillos de dos sílabas, las alturas. ¡Está
    muy mayor para su edad!
Asoma su cabeza entre las rejas del balcón: tiene su mismo
    aspecto.
                                                        Se lanza frente a Él.
Contra el suelo.                          Tiene su mismo aspecto.
Esta sensación me salpica los zapatos: como si me atravesaran
    el esternón con un cuchillo y extrajesen una porción
    que se exhibiera, por los siglos de los siglos, en una
    urna, sobre un cojín púrpura;
como si nos inventásemos salmos
para recitar en el colegio, entre segundo plato y postre, yendo
    de paseo, al irnos a dormir, al decirnos te quiero y
    abrazarnos,
para limpiarte la consciencia cuando untes en tu desayuno
    tostadas con la miel de la vida de mi hija,
manual de instrucciones para amortiguar el golpe.
    Igual que tú, tiemblo.

    Ya no puedo llorar.

Siendo sincera, Tara es me ha llegado tan a fondo, es tan íntimo, que no puedo haceros una reseña mejor que ésta (perdonadme). Es un libro del que, cuando lo recomendáramos o lo regaláramos, no deberíamos decir de qué trata, simplemente darlo y decir algo por el estilo de Ya me contarás. Altamente recomendable.

La noche de tu muerte
Dios acribillaba a gargajos el cristal de mi ventana. La lluvia
     dolía igual que duele el frío en un cuento navideño
     con barrios de cartón. El viento
golpeaba las paredes, se colaba por las rendijas de la casa,
     helaba los armarios, componía con sus silbidos una
     nana que velase
por todas nosotras.
Escondida bajo la cama, me tapaba los oídos, negando la
     presencia del viento ante la puerta de mi cuarto.
Deberás superar doce pruebas para invadir mis dominios.
     No lo pondré tan fácil.
Me creía etimóloga de las condiciones atmosféricas, experta
     en acepciones.
Al lado de los miedos de mis quince años, cantaban las
     pelusas en un sueño de Sófocles:
     abre y verás cómo el frío te espera con su rostro de miedo, para
     decirte todo lo que no quieres saber. Abre y verás; porque
     el frío aguarda con su rostro de miedo para leer la biografía
     de tus manos.
Diluviaba más allá de la puerta cerrada de mi cuarto. El
     agua invadía las sábanas, traspasaba el somier, las pelusas
     desfilaban -pobres, densísimas- hacia la puerta.

Me tumbé, empapada, sobre el colchón.

Puntuación: 5/5 escondites.